Fergus MacTavish vit depuis toujours à Kirkwall, en Ecosse. Située loin au Nord, il y fait très souvent un temps ingrat, glacé et déplaisant. Ce qui ne gêne pas notre jeune homme, car il préfère les basses températures plutôt que la chaleur. Il s’y sent mieux. Plus à son aise. Il est né dans une maternité moldue à défaut de pouvoir voir le jour sous le toit des ancêtres. « Pour ne pas salir la maison » était la raison officieuse qui avait été proclamée par le père de Fergus.
Il y vécut une enfance simple, insouciante et heureuse, à l’abri dans le cocon familial, pourchassant les gnomes de jardin en riant, pleurant dès qu’il croyait avoir vu une goule sortir des combles du grenier et suivant dès son plus jeune âge les exploits de ses héros préférés : les joueurs de Quidditch. Sa grand-mère était une joueuse de bavboules de son vivant lui avait-on révélé. Un sport sorcier qu’il jugea très rapidement sans intérêt. Préférant cognards et vifs d’or, souafles et acrobaties. Son père étant lui-même un addict de ce sport, c’est tout naturellement qu’il emmenait son fils suivre certains matchs, et son fils devint supporter de la même équipe que son géniteur à barbe, à savoir les Pies de Montrose. Ce n’est que plus tard qu’il se focaliserait sur une autre équipe, plus violente et donc plus intéressante pour un jeune de son âge : les Faucons de Falmouth. Equipe célèbre pour leur jeu brutal. Soyons francs, c’est pour lui le meilleur jeu du monde et il prend une grande place dans sa vie d’adolescent. Aucun sport, surtout pas moldu, ne peut lui arriver à la cheville.

Ses pouvoirs se sont manifestés pour la première fois alors qu’il courait dans sa propre maison étant enfant. Précisons au passage que ce vieux pavillon quasi-insalubre n’est pas vraiment le meilleur cadre de vie pour un enfant. Les ancêtres, dont certains portraits sont accrochés à des pans de murs décrépits, ont à quelques endroits jetés des maléfices encore actifs aujourd’hui. Aussi un tapis mouvant, un lierre chatouilleur, un chandelier lunatique ou un miroir insultant peuvent vous surprendre par leur aspect insolite. Tout comme un escadron de chauves-souris peut surgir d’une armoire si un jeune garçon trop curieux y fourre le museau… Il cria si fort ce jour-là que les chauves-souris se figèrent en l’air, immobiles. Ce qui lui permit de prendre ses jambes à son cou en pleurant une fois qu’il se rendit compte qu’elles ne pouvaient pas l’attaquer. Il avait sept ans lors de cet incident (qui était une nouvelle plutôt bien accueillie par ses parents) et se déplaça pendant deux semaines en ayant en permanence sur lui la batte de Quidditch de son père… avant qu’on ne finit par lui confisquer lorsqu’il s’attaqua à un coussin bondissant, parce qu’il était recouvert de soie.

Il était enchanté à l’idée d’entrer à l’école de sorcellerie. C’était une raison supplémentaire pour flâner dans les rues du Chemin de Traverse, et dans le magasin d’accessoires de Quidditch en espérant y croiser un joueur de grande renommée. Malgré tout cela, il était élevé de façon stricte et disciplinée. Son père, qui travaillait au foyer familial que chacun nommait par réseau de cheminettes « Le bouge à bruine » à cause du brouillard très présent dans la région, s’était occupé d’instruire son fils lors des premières années de son existence, car il n’était pas question de mélanger un MacTavish avec les enfants moldus du coin. Bien que nombre de moldus furent au cours des siècles incorporés par alliance au sein de l’arbre généalogique. MacTavish étant d’ailleurs un nom d’origine moldue que les mages de la famille se sont approprié par alliance. Son père le forma sur plusieurs disciplines : Le calcul et la monnaie sorcière, la lecture et la connaissance du monde sorcier, l’écriture et l’escrime, et bien entendu : le Quidditch.
Il faut préciser que ce n’est pas une famille où l’on dit « je t’aime papa » très souvent, ou l’où on enlace sa mère lors de retrouvailles en la couvrant de baisers. Non, c’est plutôt l’inverse. Les démonstrations d’affections ne sont pas nombreuses, physiquement et verbalement. C’est avec cette lacune qu’ils ont éduqué leur fils, pour le meilleur et pour le pire. C’est entre-autre l’une des raisons qui fera qu’il s’éloignera petit à petit de l’allégeance parental et du besoin d’être couvé. Mais à bien y regarder, cela lui a permis de développer une débrouillardise et une autonomie dans des domaines divers.

Lors de la bataille qui détermina le sort de Poudlard, il était caché dans sa salle commune, à l’abri de tous regards, se sentant trop petit. Trop vulnérable. Trop faible. Il fit semblant de lire un livre et de paraître étranger au monde qui l’entourait alors, priant secrètement pour que sa vie soit épargnée. Il pensait que personne n’était capable d’enrayer l’ascension de Lord Voldemort, le croyant immortel.  Ses mains tremblèrent tout au long de l’affrontement et ses nerfs semblaient sur le point de céder. Il fut soulagé après le dénouement de la bataille de se retrouver vivant et bien portant. Lui qui restait indifférent à l’éducation abrupte des Mangemorts lors de la direction du Professeur Rogue fut tout de même rebuté par les dégâts et par le nombre d’individus blessés ou pire. Il se disait au fond de lui qu’il avait bien fait de ne pas participer, même s’il préférait taire ce fait-là…