Bien entendu que tout ceci était parfaitement prémédité !

Une atmosphère particulière régnait dans la tour d'astronomie, d'épais rideaux de brocart étaient tirés occultant la lumière du jour, une odeur de sueur et de renfermé semblait indiquer que les fenêtres étaient closes depuis bien trop longtemps. Oui, il y faisait sombre, oui cela puait le poney… Il y faisait chaud et humide comme dans un hammam. Mais cela n'importunait pas Aristide. Notre grand serpentard à la mine blafarde et émaciée qui avait pris racine en ces lieux était impossible à déloger. Im-po-ssible ! Et cela même malgré les nombreuses tentatives de Shae Viridian.

Il étudierait, se marierait, et même mourrait dans cette tour ! Puis pourquoi pas, reviendrait hanter les lieux sous forme d'un esprit puant et malingre.

Aristide était frileux. Il enfonçait son nez dans sa longue écharpe aux couleurs de sa maison chaque fois que sa peau veineuse souffrait d'air frais. S'accommodant très bien d'humer sa propre haleine de cendrier froid plutôt que de se découvrir à la fraicheur du printemps. Notons qu'Aristide avait conscience de son odeur déplaisante, il n'en faisait pas grand cas pourtant et jugeait que le confort d'autrui était le cadet de ses soucis.

Après avoir fait craquer ses articulations en s'extirpant doucement du fauteuil qui avait pris la forme de son saint popotin, il tituba maladroitement vers la table sur laquelle toutes ses cartographies étaient éparpillées. Il jeta un regard hostile à ses nombreuses notes et farfouilla dans sa sacoche épuisée par des années de loyaux services. Après quelques secondes à malmener le contenu de son sac, il posa enfin la main sur ce qui avait motivé sa recherche. une boîte en fer ciselée dans laquelle se battait en duel deux cigarettes mal roulées. Après avoir ouvert la boîte de pandore et scruté d'un air de défiance le produit de son addiction il fourra dans sa poche de robe de sorcier une munition… Aristide connaissait parfaitement le protocole de Poudlard ainsi que les enchantements qui y étaient liés. Cependant… la paresse légendaire du serpentard l'avait plus d'une fois amené à enfreindre certaines règles qu'il jugeait "excessives".
En prenant les précautions nécessaires afin de ne pas se faire pincer il avait remarqué la faille qui lui permettait de s'enfumer les bronches en toute impunité.

Il écarta les lourds rideaux de la tour d'astronomie et la clarté du jour envahit désagréablement la pièce. Il fit de petits yeux, gêné par la lumière, et inspira à fond avant d'ouvrir les fenêtres en grand. Il grelotta instantanément, puis, rentrant son cou dans ses maigres épaules pour se protéger des quelques rafales de vent amena sa cigarette de pelé à ses lèvres.

C'est alors que, déchirant l'air dans un fracas sourd, une masse sombre fit irruption, suivit d'un joueur de quidditch. C'était Marge ! Marge se débattant comme un gorille avec ce qui semblait être un cognard récalcitrant. Aristide, sursauta et manqua de passer par dessus bord. Son coeur battait aussi fort que le tambour d'une machine à laver en fin de cycle. Sa cigarette en tomba comme de son propre chef et roula non loin de lui. Il avait un air ahuri, la bouche ouverte, yeux exorbités, le souffle court.
Aristide n'assistait guère aux matchs de quidditch qu'il jugeait d'une crétinerie sans nom. Cette violence gratuite, ce jeu où même les spectateurs y risquaient leurs côtes ? Très peu pour lui ! " Ce sport de barbares dénués d'esprit !" Clamait-il à qui voulait bien l'entendre lorsque la fièvre des finales atteignait son apogée en fin d'année scolaire. Il méprisait même les joueurs de sa propre maison.

Le spectacle qui s'offrait à lui à ce moment là était affreux ! (Pour autant cela collait parfaitement au personnage de sa camarade serpentard. Cette brute de Marge ne pouvait pas mieux tuer sa féminité qu'en se vautrant dans la poussière). Voir Marge galérer sur un cognard aurait pu être réjouissant dans un autre cas de figure. Mais ce foutoir prenait place dans SON sanctuaire ! Et outre le jump scare des premiers instants une autre peur commençait à prendre le dessus. Celui des dégâts que pourrait occasionner une telle lute auprès des télescopes et autres outils précieux et fragiles qui abondaient dans la tour d'astronomie. Il manqua d'hurler d'effroi lorsque Marge roula trop près d'un scintillomètre vieux de trois siècles.

Le cognard perdait de sa vigueur et s'immobilisa comme endormi… Marge qui se relevait ruisselante de sueur, respirait comme un phacochère et semblait outrageusement satisfaite de sa victoire sur lui.

"Oh, tiens, salut Howard !"

Se permit-elle de lancer comme s'il était de coutume pour elle de saluer ainsi… Il la dévisagea une seconde avant de reprendre contenance et de lui hurler à la figure

" NON MAIS TU VAS ME NETTOYER CE BORDEL OUI ! JE T'EN FOU*** DES SALUTS HOWARD ! "

Vociféra t-il à s'en rompre les cordes vocales. Il fulmina, pointant un doigt accusateur sur le cognard inerte puis agitant ses longs bras pour attirer l'attention sur l'ampleur des dégâts autour d'eux. Ses nombreux parchemins noircis de notes avaient volés à travers la pièce, la petite table avait basculé contre le mur et le fameux fauteuil dans lequel il s'asseyait toujours était renversé, les cousins en vrac par terre.