Devant sa glace, Andrew avait bien étrange allure. La première chose qui ressortait de sa silhouette trapue était ses yeux d'un bleu perçant, troublant, si clair qu'il illuminait un visage pourtant pâle et contrastait avec des cheveux noirs de jais. Ces derniers étaient assez longs, parfois gras, parfois graissés maladroitement par son propriétaire pour qu'ils restent en place, tirés en arrière. Ils ne faisaient pas l'objet d'un soin particulier et cela se ressentait. Ils étaient la plupart du temps ébouriffés ou coiffés maladroitement, donnant un air plus sauvage encore à l'écossais. Une barbe d'une rousseur insolente venait contraster avec force face à ces cheveux plus noirs que bruns. Elle était étonnamment bien taillée dans l'ensemble, quoi qu'aussi négligée et à épaisseur variante. Il ne la rasait pas régulièrement, si bien qu'il pouvait être doté d'une barbe impressionnante comme d'un bouc charmeur.

Sa peau était blanche et il n'avait jamais réellement aimé le soleil, préférant le ciel gris et coléreux de l'automne écossais, si bien qu'il bronzait difficilement. Son visage n'avait rien de particulier si ce n'est un nez presque grossier sans gâcher une beauté en somme toute relative, plus générée par son charisme et l'énergie qu'il dégageait que son visage. Il avait une bouche aux lèvres fines qui cachait une dentition parfaite et d'une blancheur presque immaculée.

Il n'était pas très grand, avoisinant le mètre 75 sans le dépasser ou de peu, aux épaules larges et bras épais, bien qu'il ne fut jamais une armoire à glace, il avait toujours pris soin d'être sportif, et en avait toujours ressentis le besoin, notamment en cavale. Quelques cicatrices viennent rendre sa peau blanche un peu moins lisse à divers endroits de son corps, traces d'une vie de débauche mais surtout d'action et d'errance, tandis que sur son bras, son serment est scellé par une marque à l'apparence éphémère, et pourtant immuable.

Vous êtes là face un homme souriant. Ses yeux sont rieurs et ses dents blanches. Il est plutôt charmant, et pourtant, votre instinct vous crie que quelque chose cloche. Son rictus permanent a quelque chose de faux, de presque fou. Pourquoi sourit-il après tout ? Avec vous il est mielleux et agréable, mais vous êtes une femme. Séducteur ? Vous sentez l'odeur du mensonge sur lui. Il en est imprégné. Andrew MacMillan est un menteur de première classe et si ce fut un critère de noblesse il serait sans peine récompensé par l'ordre de Merlin. Vous avez du flair et pourtant il paraît si sincère. Chacune de ses paroles semble une vérité absolue. Aucun doute, cet homme a du talent. Il aurait pu faire de la politique. On a envie de le croire. Il faut dire que l'homme est malin. Un bon menteur est avant tout quelqu'un qui est fin observateur, et Andrew, que vous considérerez peut-être pervers, prend un certains plaisir à observer les gens. Quand on les connaît, on sait ce qu'ils veulent entendre. On arrive à estimer quels genres de personnages sont susceptibles de leur plaire, de les charmer, de susciter de l'émotion chez eux : répulsion, sympathie, pitié... Il ne s'agit pas d'être un gentleman trop mielleux pour être crédible. Il faut susciter la réaction qui servira le mieux votre objectif. Parfois un homme qui vous déteste vous servira mieux qu'une femme un peu trop amoureuse.

Vous l'aurez compris, Andrew a un goût particulier pour la manipulation et l'usage du verbe, ceci dit il ne faut pas limiter le charismatique écossais à ce trait de figure pouvant paraître agaçant, voir répugnant.

Au-delà de cette malice résolument malsaine, il se trouve que le Farfadet est un être rieur, souvent même moqueur. De tous les masques dont il se pare, c'est le trait le plus récurrent et certainement le plus naturel. Certainement solitaire, il ne peut s'empêcher d'appréhender avec une certaine méfiance qui peut parfois paraître hautaine les autres individus, et ce même s'il ne le laissera pas paraître. Tout le monde peut représenter une menace dans l'esprit paranoïaque du haut fonctionnaire. La traîtrise peut surgir de n'importe où, qu'elle vienne d'un vieillard sénile ou d'un jeune enfant naïf. S'il ment, tout le monde peut le faire. L'idée était de le faire mieux que les autres. Ainsi, même s'il peut paraître extravagant, Andrew est un homme prudent, voir consciencieux et certainement perfectionniste. Car si on fait du mal, autant le faire bien.

Le bien, le mal... Ne soyons manichéens. Tout est gris, de nuances, entachées de pourpres. Rien de plus glorieux que de mourir pour une idée, pas vrai ? Andrew est là pour s'assurer que ceux qui partagent ses idées meurent bien en servant leurs idées sans retourner leurs vestes. Et quand viendra son tour il tombera comme un nouveau martyr, celui qui aura participer à tisser dans l'ombre le réseau héroïque qui supporta le plus grand mage de tous les temps. Il ne porte aucune haine en lui, seulement une intime conviction, une passion endiablée et un certains détachement qui lui permet de tuer pour cette conviction. Un ordre doit être établis et ce par tous les moyens. Il ne hait pas les moldus, ni les sangs-de-bourbes, encore moins les cracmols, qui le rendent plus empathique qu'autre chose. Mais ils doivent accepter de se soumettre à un ordre naturel et inscrit dans leur nature même. Cet ordre ne supporte pas ces personnes comme acteurs principaux, alors ils doivent passer en régie, ou mourir. Tout ceci n'est qu'un conflit d'idées pour décider du sort du monde, et aucun doute, il serait bien mieux lotis entre les mains d'Andrew et ses camarades.

Mais un homme ne se limite pas à sa fonction. Andrew n'est pas qu'un espion à l'esprit tordu. C'est avant tout un écossais, fidèle à ses valeurs et à son sang, porté sur l'alcool et les femmes. Il aime par dessus tout le paisible murmure d'une mer remuante à ses pieds et la caresse gelée du vent marin sur ses joues. Il aime être entouré de ces choses à la fois violentes et si paisibles. Elles sont le reflet de son âme. Un cœur de violence drapé de sérénité. La mer est la plus parfaite hypocrisie. Le plus beau des tableaux, la plus belle des chansons. Et pourtant elle happe la vie aussi vite qu'elle l'a donnée pour ne plus jamais la relâcher. Les moldus ne le savent que trop bien. Sans aucun doute possible, et la mer en tempête en est le plus parfait exemple, la paix ne peut subvenir qu'après la violence la plus destructrice. C'est sa plus intime conviction.